Jag rörde vid hans hår försiktigt, nuddade vid armen. Vi stod i köket och skrattade åt något och han bad mig välja låt.
Jag var aldrig rädd för honom, aldrig någon annan än mig själv. Han berättade om sin dåtid, jag bad honom spela för mig.
Klockan två, i ett rum på tredje våningen, med tända ljus och vin. En vidöppen dörr, bubblande kroppar. Känslor av hopp och jag lutade mig in. I den bruna soffan, över gitarren, kysste jag honom för att han var så vacker.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar